Anjo quebrado

A linha do maxilar se contrai suavemente e há nos seus olhos certa angústia. Essa angústia de abandono que tanto odeia e esconde, mas que eu posso ver. Odeia ficar sozinho, odeia ficar sozinho. E eu, apesar de amordaçar esse cuidado que ele ainda me inspira, deixo escapar alguma coisa de sentimento forasteiro. Assim, meus olhos o seguem. Procuro um vestígio de resposta, qualquer coisa de definitivo. Um ponto final.

Mas nossa amizade se foi como um gotejamento, como vírgulas. Um dia ele me veio com um afeto estranho, meio vacilante, abrindo algumas portas que eu sequer sabia que havia trancado, até torceu desse trapo velho e sanguinolento, a última confiança que eu podia dar. Deixei-me ouvir e consolar, deixei e deixei. Em um silêncio cumplice compartilhamos a intimidade dos olhos vermelhos. Poucas coisas me causaram tanta inquietude quanto  seus olhos vermelhos, vermelhos de que meu deus? O que ele não tinha?

Mas meus olhos vermelhos eram pálidos, e ele nunca os viu. Pois há coisas mais vermelhas e mais pálidas para se olhar. Há batons, unhas, tênues veias serpenteando pela pele cálida. Há admiração cega, elogios vazios, há pedestais e todo o resto...

Observo, ele não olha pra ninguém . O ego em seu peito, precipitando em sua boca, é suficiente para si. Talvez abaixo dele, da amargura e acidez que me queimara, exista alguém de jeitos mais macios, irreconhecível sombra de beleza, não manchada de indiferença, de mágoa afiada e traição.

Sinto-me febril e deixo-o, dessa vez, ir.

Era desconhecido á mim, o peso com que o rancor afunda. Credito então à ele, a primeira centelha de ódio persistente à macular minha memória. Essa honra é sua, anjo quebrado